Condamné aux joies sirupeuses. Alcools voluptueux qui réchauffent le corps. Glacé, le corps, qui ment si souvent. En proie aux contingences des désirs premiers, des nécessités ambivalentes. L'esprit se confond, le corps fond.

Tomber en étoile sur la neige, le ridicule ne tue pas, il dit. Pas facile de se relever, de revenir dans ce Paris qui pue. Mon petit chat, ne pense pas que je stagne, je me débats, je chemine. Bordel, comme je m'accroche à cette putain de vie qui ne cesse de me cracher à la gueule.

Mon fric dilapidé en poussière, ritualisé, glissé de main en main. Grosses coupures. Ça ne vaut rien, quedalle, du papier, bon à brûler. Bûcher de billets.

Musique entêtante, rythmes saccadés, mes coudes dansent. Oh, je voudrais m'émerveiller devant le spectacle de la neige. Je suis un gosse, boucle d'or elle dit. Je souris.

Et je prie tout ce qu'on peut invoquer pour que le vin l'emporte sur le guet de la raison. Bacchus, fais-moi traverser. Toi et moi, toi, toi, toi.