Tournicoti tournicota, la tête dans les nuages. Brume pulmonaire et cerveau temporairement indisponible. Pulsions, le corps qui se fait du bien. La raison trouve un lieu discret pour attendre que l'orage passe. L'esprit se libère, l'inconscient ressurgit. C'est bon, putain. Écriture coulante, désordonnée, décentrée. Pas de sens, pour une fois, pas de codes, de mystères. Pas de hâte d'être à demain, pause dans le temps. Non de Dieu, je me sens étrangement bien.