Les Roches, tu n'étais pas venu depuis longtemps. Temps maussade, nuée menaçante. Tu regardes ces lourds cargo charrier leurs marchandises sans envie, tu n'as pas le pied marin. Le Casino après les Vapeurs, histoire de trouver un autre prétexte pour boire un (autre) verre. Tu as le jeu en horreur, surtout les jeux d'argent. Et ces gens aux machines à sous qui ont le regard pétillant, la main branlante, l'avidité suppurante, ça te dégoûte. Tu as du mal à l'admettre mais ça te dégoûte. Tu voudrais pourtant aimer les gens mais tu aimes l'homme, tu n'es pas le Messie. Beaucoup de parole usée pour le comprendre, encore du travail pour l'accepter.

Maman frémit, on écoute Maxime et sa maison bleue, elle avait dix-sept ans. Elle jetait ses clés, elle faisait pousser de la rhubarbe dans le Larzac, je n'existais pas, Papa oui. Et puis tout est parti, dans les champs tout est parti. C'est beau de revivre un moment agréable, tu te dis. Elle dodeline, elle sourit, elle est toute fringante, une véritable jeune fille.

Les Roches, il pleut enfin. Marge et Marcel hantent les couloirs carrelés. C'est l'aube d'un temps nouveau, parce qu'un vent se lève. Les voiles gonflées d'envies, le corps en émoi, les sens aiguisés. Tu te demandes ce que c'est, tu veux savoir, la vie ce n'est pas comme le vélo...

On les aura, à la Bastille, aux armes et caetera...
Demain c'est l'espoir, demain on l'inventera.
Petit schtumpf rose, le bras tendu vers le ciel.
D'un poing vengeur tu entonnes ta chanson.
Tu penses aux combattants, aux résistants.
Et d'un salut aux Triplettes du Faubourg.
Tu vas te siffler un verre, arc-en-ciel.
Un Bordeaux vaut mieux qu'une promesse.
Un acte vaut mieux qu’un blabla.
Et même le dimanche tu chantes, tu tends le bras
De ta jeunesse, vigoureux, juché sur sa montagne.
Comme la Geneviève, tu les auras.
Les dimanches sont parfois joyeux.

Un coup de sax, un coup de violon, je tombe.
Aux bords d'un précipice du sommeil chimique je vacille.
Déséquilibre de la balance, pas balance pour un sou.
Tu comprends bonhomme ? Au départ il y a le manque.
Le sevrage, la souffrance, l'angoisse du vide.
Je vacille, je tombe, je me relève souvent.
Masque social, monstruosité de la société de marché.
Démonétisé, je n'ai plus de valeur, juste des valeurs.
Un peu vieillottes et pas faciles à défendre.
Alors, parfois, je vacille, je me laisse tomber.
Le gouffre ça peut être doux, ça peut être confortable.
Contre le tumulte de la jouissance du monde, j'abdique.
L'affronter, sexe et violence, fouler la terre du pied.

What the fuck ?!

Ah Dieu, que l'ivresse est douce.

Tu te mouches dans la norme. La soie normative. Suave et douce.
Tu ne crains plus les pantins de cire et tu remises au placard ton costume de clown triste.
Et dans le chaos de l'Histoire il est permis d'espérer aux fous plus encore.
Ne pas stigmatiser, ne pas abroger, juste résister.
Ne pas être happé dans le cyphon de l'ère du temps.
On tue le temps, on le tue assurément.
Refuser d'être broyé dans un moule uniforme, unisexe, aseptisé.
Nous sommes des animaux politiques, sensoriels, cognitifs.
S'insurger contre les débonnaires, les « a »-quelque chose.
Les apolitiques, qui brandissent leur piètre bannière pour éviter d'assumer leurs opinions.
Les acculturés, qui frémissent aux bruits des bottes.
Vivre libre est un luxe mais aussi un combat, hérité de de résistants, de valeurs, de morale, de mémoire.
Faire acte d'existence, toujours, pas d'arts appliqués.
Poteler l'avenir plutôt que de se le faire dicter.

Fa, fa, fa, sur une Cantate de Bach on se gondole.
Pour éteindre les incendies, pour dresser les barrages.
Quand tu cries, ça ne sert à rien, ça ajoute.
Au tumulte du monde ça ajoute.
A la peur, à l'angoisse, au vide, ça ajoute.
Alors que faire ? Alléluia.
Se taire ? Amen.
Non.

Construire les routes pour creuser ton lit.
Ta tombe profanée sans être habitée.
Tu erres entre deux eaux.
Pleurer pour verser dans le ruisseau.
Les larmes ça ne sert à rien.
Ça gonfle les flots.
Ça gonfle.
Voilà.

Bon à rien, bête de somme, tu piques du nez.
Dans la poudreuse tout schlousse.
En chasse-neige pour freiner.
Freiner ou le sapin.
Ça sent le sapin.
Le bois jeune.
Ça sent.

What the fuck ?!

What's wrong with you ?

Tour d'ivoire, cheveux tressés, mon enfant je te vois venir. Sous tes atours et tes détours, ton charme revenir. Tu me souris, moi je reprends mon souffle épuisé. Il n'y a personne qui souffre pour un autre. Prenons un verre, devisons en espagnol, citons quelques vers de ce bon Mallarmé. Entonnons une chanson, la verve au fusil, battant pavillon pirate. Aïe, être deux, en canon, ça fait mal. Alors mon chemin, seul je l'ai choisi, au péril de ma vie. Je fais le café à merveille, à moins que ce ne soit une légende urbaine. Je fais bien peu, il est vrai, mais comme je peux. Et toi, mon mignon, cesse ces regards étranges, ils me rappellent les gens. Qui dans la rue me lapident, me décochent des flèches acides. Les gens moins je les vois mieux je me porte. Enfin c'est longtemps ce que j'ai cru, jusqu'à ce jour funeste, ou bien peut-être était-ce une nuit, où je t'ai croisé enfant sauvage. Et finie ma paresse, et finie ma mélancolie, finit le lit de mes vieilles habitudes. Creuser ma place dans l'histoire, interagir, en toi, créer.

La passion et la Passion, de cheville, te travaillent l'esprit et le corps.

Contre les débonnaires, les lâches tu te bats, tu dresses tes moulins, tu les détruis avec adresse.

Tu as l'oreille d'Anne la Folle et le nez des Atrides.

Tu fais fi de la culpabilité, du déni, tu assumes tes choix, tes opinions.

Aux yeux du monde et à la lueur de la paix de ton âme.

Tu aspires à marcher dans la lumière, vers la lumière.

« Sister Morphine. »
Donne-moi le chemin, délivre-moi du malin.
Plus d'amis, plus de cocaïne, plus que toi.
Et qu'on me montre un autre jour, différent.
Oh, Sister Morphine, tiens-moi la main.
Dans le Ghetto je suis seul.
Guide-moi vers Chicago ou Dallas.
Parfois on chante, on écrit,
On ignore tout du lendemain.

Pensée.

Le dépérissement est le propre de la lucidité.

Tu en crèves d'envie mais ne le dis pas. C'est le top départ de la Bérézina. Tu vas décoller, quitter le sol, exploser. Tu le dis, tu craques, tu rougis.

Allo, ici la Terre...
On capte mal avec vos putains de talkies-walkies...

On a les outils qu'on peut. On s'exprime aussi fort et clair que possible. Mais la technologie de merde, on y est condamnés, je crois.

C'est comme les stups en civils, ils sont aussi discrets que des bergers allemands dans la toundra. Je n'arrive pas à le croire.

Il y avait un garçon, un garçon simple, tout simple. Un jour je l'ai vu puis il a disparu. C'est la plus belle chose que j'ai vue. 'Tain, c'est pourri la vie.

"Désolé, ils n'avaient plus Frédéric Lefebvre..."

Rencontre lors du Congrès des Jeunesses Progressistes Européennes.

On abuse, on s'use, hein Amy ? On prise, on fume, hein Nina ? Y'a un gouffre, on se soulage, on finit mal. Pas de paix, esprit troublé, humeur martiale. Pas de morale, pas d'ère du temps, pitié... Les trois singes on les emmerde. Tous aveugles, tous sourds, tous muets. L'indifférence est reine du monde.

On trompe l'ennui comme on peut, hein Billie ? On trime, on s'échine, mise en abyme des histoires qui se font puis se défont sans cesse. Gueules cassées, âmes épuisées, soldats de la finitude. Insomniaques, drogués, malades, mis au ban de la société qui avale, qui écrase. Pédés, gauchistes, révoltés, marginaux.

Nous peuplons les nuits, les villes, les rues bruineuses. On boit, on fait ce qu'on peut pour oublier la solitude et ses sbires. On dépense, l'argent sale, on transgresse les lois idolâtres. On souffre, on pue la mort, on déambule. Et les médecins, cette horde toute puissante, nous spolient, nous abrasent, nous gavent, nous enferment. Parce que de nous, on ne sait que faire.

On a nos dealers, nos pharmacies, nos réseaux, nos hôpitaux. Nos médicaments « connecting people », nos artifices, nos lubies et surtout nos phobies. Peur de dormir, peur de se réveiller pour recommencer l'enfer d'une autre journée. Heureusement il y a le verbe et le café.
Et puis parfois, une éclaircie subreptice et apaisante. Parce qu'attendre Godot, ça suffit. Parce qu'on est pas des chiens hurlants sur des plages, hein Margie ?

C'est comme une mélodie, des chants qui implorent le Seigneur, une antienne retenue et dévastatrice. C'est comme une part de soi qui manque, amputée ou bien oubliée. C'est comme un soir entre chien et loup, lorsqu'on peine à émerger de nos excès. C'est comme un enterrement, plutôt techniquement réussi mais finalement assez barbant. C'est comme une messe, trop long, trop ampoulé. C'est comme une cigarette, âpre et apaisant.

Café tiède, « la la la », poudre d'opium.
Jean Jaurès veille derrière toi.
La tête en bonbonnière prête à exploser.
Alors tu cachetonnes, tu gobes.
N'importe quoi... Où cela te mènera ?

J'ai fait une chanson, une petite chanson pour Maman.
Ma chanson est courte, ma chanson est triste.
J'aurais pu faire un joli poème, c'est vrai, mais non.
Je lui écris de ne pas avoir peur de la vermine.
De ces fanatiques qui ont pignon sur rue.
Je lui demande de croire, encore, trouve la force.
Je lui dis que l'espoir est une source d'apaisement.
Que le renoncement est une mort lente.
Qu'il y aura d'autres collines à gravir.
Pour trouver d'étranges maisons bleues.
Ma chanson c'est un cri, c'est une supplique.
Ma chanson c'est une bouteille.

Rien, plus rien que des besoins.
« Die Jahreszeiten », eau minérale.
Tu es trop vieux, plus très attrayant.
C'est la loi du marché, l'offre et la demande.
On est dans une société de marché.
Se mettre en avant, se vendre...
L'ère du temps, le temps des idoles.

Chopin t'ennuie, tu mets Art Blakey.
C'est plus chaud, plus opaque.
Énée et Nino sont partis se coucher.
Ils t'ont laissé seul ces pédés !
Tu vas te rabattre sous la couette.
Armé d'un livre, la radio en fond.
C'est ainsi que font les vieux...

Tu veux faire la révolution depuis ton petit studio. Mais l'overdose c'est plus facile, un petit verre par-ci un autre par-là, pas d'encas. Dans un monde immobile tu gesticules, parce qu'il y aura toujours des fous pour gesticuler. Articuler les ensembles, faire bouger les lignes de front, dépasser les limites, outrepasser la morale. Le monde est immobile alors tu as la nausée, il est indifférent alors tu as la rage. Frustration/sublimation. Pas le choix, c'est marche ou crève.
Dans le tumulte incessant, dans la poisse persévérante, tu chemines, tu titubes, tu tombes. Fallin' crossing the road. C'est pas juste, c'est coûteux, c'est fâcheux.

Tu vas t'achever. Te terminer en beauté sur une cantate. Une cantate de Bach. Tu ne crois plus aux marchands de rêves artificiels, tu es épuisé, tu es vieux, soudainement trop vieux. Tu as pris de l'âge dans la tronche comme une giclée. Tu as trop pris, trop. Il faut savoir arrêter, « savoir et pouvoir sont des facultés de l'âme... », il faut stopper l'engrenage. Il faut s'opposer, se révolter, savoir dire non, juste non et pas non merci. Il te faut mourir ce soir pour grandir un peu demain, élévation de l'âme, visitation sacrificielle, martyr improbable. Alléluia, Amen, etc...
Tu ne crois plus en la psychiatrie, Papa Freud et Tonton Lacan t'ont trop pompé. Tu ne crois plus en ta famille, Papa « Adolf » et Maman « Joseph » t'ont trop usé.
Tu as vidé ta bouteille de Bordeaux à toute allure, comme si l'urgence t'était indissociable. L'urgence, c'est ton calvaire, c'est ta croix à toi. Ta croix d'apostat. Tu oscilles entre Bach et Brahms, tu es un dilettante patenté. Tu es un pataud pas tenté. Il n'y a plus rien à boire dans ta baraque de merde, il n'y a plus qu'à se suicider dans ta chasse d'eau. IMV mon Amour... C'est l'Hiroshima des PMD.